Eu que não me deito mais no chão, nem sinto a terra nos pés, que tenho escrito no conforto de cadeiras macias e coloridas. Decorações agradáveis e músicas ambientes. Que tenho servido petiscos e bebido bons vinhos.
Eu que não me reconheço nos modos ponderados e palavras suaves, que não grito, não me abalo, não choro.
Sim... EU... ou não, vivendo no paradoxo de quem ainda ganha tempo assistindo o voo dos pássaros, o andar tímido de uma joaninha ou admira a beleza de uma florzinha qualquer no meio da rua.
Tão em mim e tão sozinha.

Cheguei, cheia dos olhares vulgares e alguns amores no bolso, procurei o mais fácil, acendi um cigarro peguei meu drink e vesti meu melhor sorriso falso. Depois de quatro vezes R$3 o tal do sorriso já era quase meu e o ar de inocência forçada uma forja de mil espadas. Me sentei e me deixei perder como das primeiras vezes, até o amanhecer ou o que fosse o suficiente para me esquecer do que possa ter acontecido.

Te quero como mil já te quiseram e como só eu posso saber querer. Nem prosa nem verso, o avesso das coisas, eu sou a ironia no seu texto.

Eu sou uma prostituta das palavras, me vendo fácil por qualquer prazer literário!

Algumas vezes não cabem em palavras tudo o que vem oculto na alma, e eu escrevo escrevo escrevo como que para esvaziar uma represa e o que sobra ainda transborda no discurso silencioso das lágrimas!

Vejo o marejar ao longe, as velas dos barcos nesse infinito universo vermelho. É o poente que cai nas mãos dadas, num sorriso pálido, num aperto cálido e caem por vezes estrelas dos olhos e é tão tão vazio esse mar.

Esse silêncio queima todas as línguas enquanto se forma a palavra na boca, há de conhecer os novos signos antes que venhamos a sentir o gosto do amargo, das conjecturas do passado como quem mastiga incessante os mesmos versos solitários, para que possamos lentos e radiantes deixar de manejar as cinzas e esquecer a própria língua no emprego de uma nova e nela produzir livremente.